在古镇落笔的春天 

想到古镇，便会想到优雅地老去的时光，而想到春天，则会想到浪漫而青春的岁月。古镇里的春天，应是季节为人间题写的一首新词吧。

（图文无关）

四月芳菲将尽，初夏在望的时候，我追着一缕湿润而缠绵的微风，沿着从童年伸出的藤蔓，用投奔的方式去古镇弥补生命之外的恬静与悠远。

青石板街是古镇的骨头，不宽不窄，正好容纳千年的卖花声缓缓经过。它们是古镇里最坚硬的存在，马蹄、车轮和层层叠叠的脚印，让一个个太平盛世与兵荒马乱落在上面，却从不会踩出裂痕。但青石板的心地是柔软的，容许青苔在上面自在地生长，从缝隙里钻出，占领整块石板的阴郁和晦暗。

流水是古镇的性灵。只有古镇水沟里的流水才符合淙淙与潺潺的形容，清澈明净，不疾不徐，就像时间终会一点点向前行走一般，它们不和岸上的人争抢步伐，也不会炫耀自己的源远流长。它们是安居于古镇中的隐士，按照自己的节奏和方式实现着一生，花开花落和云卷云舒都不能兴起水波。

流水的熟人不多，柳树、水轮和浣衣洗菜的女子是它仅有的玩伴，水从他们的根须和脉络里流过，留下一片片湿漉漉的波光，在叶片上，也在眼眸里。“竹喧归浣女，莲动下渔舟”，在诗中，它们本就属于溪水意象的外围，共同勾勒出了古典时光的素描。水连接了生活，也升华了生活的韵味。

走在桥上，走入了别人眼中的风景。蓬蓬的野草在桥的关节间探出头，是不是春天觉得古桥不够朝气蓬勃，就让野草来拔高古桥的生机与活力？看着水中自己的倒影，浮动在天光、云影和柳色中，谁又能说此刻的我不属于自然美学的永恒和无垠呢？

老屋是古镇的身体。雨水落在瓦片上，屋檐便像鱼鳞一般反着光。灯笼轻轻晃着，透过蒙蒙的雨幕，辨认着远方的殷红是另一盏灯笼还是窈窕的花束。窗子被推开，里面有美人露出半张脸，偷眼间，便又倏忽地躲了起来。大婶甩下风情万种的眼神，提着篮子，笑问客从哪里来。白墙顶着屋山，在斑驳中站成守望的灰白。当木门的红漆已经黯淡，脱落，白墙依旧素雅，即便蒙尘，也不腐朽。时间跨坐在上面，轻轻吹着竹笛，一曲便是烂柯。

不过我最喜欢的是古镇一隅的破烂的院子，相对于肃穆的白墙和楼房，歪歪扭扭的门扉和杂草横生更富有乡村的野趣，有着自然的、不受拘束的生命力。一只白鹅勾着脖子，滑翔机般俯下身子跑过栅栏，熟悉的昂昂声跨越了童年再次与我重逢。在探出墙头、缀满繁花的树枝下，我撑着纸伞，把一首写在青石板上的现代诗走出烟雨千年的韵味。

在我看来，老街和深巷不能没有麻雀，而古镇不能没有鸡鸭白鹅。这些象征着乡愁的生灵，是古镇活泼而旺盛的生命力，它们是对古镇中还存在原始而纯真的生活方式的证据，也是古镇在商业化之中，为自己保留下的一方灵动。我始终相信，任何喧闹的叫卖声，都不如一声划过晨曦的鸡鸣犬吠来得悦耳。

有人走进花海抵达了春天，而我徒步古镇路过了春天。四月，花落之前，我将和浆果一起被马蹄唤醒，在光阴的留白里，任由流水带走姓名里的一笔，一划。

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